UM ESCRITOR

Um escritor não gosta, apega-se
Apega-se ao instante
Como se nunca antes houvera outro igual
Apega-se ao passado
Como se fosse recém-inaugurado
Apega-se ao nada
Na esperança de que dele vingue algum futuro.
Um escritor sente culpa
Desde que ligou
Os primeiros pontos no vazio
Enfeitiçado
Vendo do papel brotarem alguns sentidos
Coisas imaginadas,
Que traçavam mundos tão reais
Coisas avistadas
Que postas ali podiam ser rasgadas…
Apagadas?
Um escritor pouco sabe
Para além de apegos e culpas
Sua sina, sua alma, seu destino,
É burlar ou burilar seus tempos e suas ligações
Tentando obstinadamente ser fiel
A si próprio.
Confuso, quase sempre,
Feixe de pontos que não o surpreende
Mas sempre o faz esperar que outra palavra surja.